НА ВОСКРЕСНЫЙ ДЕНЬ

элегия

церковница держит вязанки огня

небольшие

руки ли, хворостины

восковые

зачем ты мне, зачем жизнь -

какой это глупый вопрос -

жизни - её - не должно быть - моей

а церковница вяжет погасшие связки огней,

новые держит руками,

пламя

Господи, как же - что всё это - с нами?

Ненужная боль, как камни - только бы снег,

а он чист и труден,

как монашество -

и в какой мне теперь монастырь,

изо сна, где мне составили хорокарту

настоятельницы обители?

я люблю лиловый игуменский цвет

но в какой хорокарте

расшифрована неразбериха будничных дел,

сцепления тающих знобких смыслов,

невозможности все слюдяные,

сад насекомых отчаянья,

духовных зверьков, этих помыслов,

мыслей без слов,

превосходящих и восхитительных,

риторичных настолько,

что это уже не риторика -

речь без помады и тональной основы,

потому, как вода, и не замечается.

Дышать от людей невозможно.

Храм мироздания мал,

но - Кто? - раздвигает пространства,

как срывают старые афиши.

В несвоей тесноте жить,

в аллергическом инфинитиве

но иногда мне даруются

те - помните? - девственные речные протоки

там корабль идёт без труда,

моё сердце идёт без труда