ЛЁД. БЕЛЫЙ ЭКРАН.

Наст, пористый лёд предвесенний хрустит -

в ожидании первого снега – такое порой примерещится.

Пугают ключи, в судороге найденные внутри мягкого -

в зимнем кармане

(бывает весенний и летний, демисезонный карман)…

А они говорят, и не остановить говоренье.

О том, что должен быть автобус в стихах,

о том, что экспертная доля уже увеличилась,

но в общем и целом мала…

Куда-то с внезапно рухнувшим временем в сумке,

В котором бывших знакомых, отягощающих память - практически нет,

есть лишь улицы с тощей растительностью и бледными, бледными

детскими стенами –

которые гладить бы и согревать,

перекрасить кистью, оставшейся от разрушения дома,

замазать пастелью, купленной в солнечный день

на Измайловском вернисаже в дремучие годы.

Стены-стены, здесь не о ком больше писать.

…итого, вот вам чек: вы не любите, как в магазине, людей

потому они вас сторонятся.

Но кто это сказал? И не стоит платить,

лучше платить – если есть чем платить –

за распавшееся на глазах и когда-то жильё.

Потому никогда и никак не согреться,

ни рук и ни ног, мёрзнуть, и вместо деда мороза – актёр Пьер Ришар,

только что из магазина игрушек.

…они говорят, и каждый несёт на израненных глупо ладонях

выкидыш - счастье своё.

Мир клоунов? Сколько ни бей, будет краска.

Сколько ни называй, друг, последними именами

(матом, бывает и матом) –

не увеличить расстояние от точки-меня до конкретного действия.

Так повелось, что весьма неконкретна. Создана лишь намёком,

а все мои части,  и все мои чувства, и ноги, и руки,

и что ещё – и голова -

в том, что весьма неконкретно.

Есть бездейственность, как бывает надменность или порочность.

Не бездействие – а именно свойство: бездейственность.

Там лучше – хотя порой это окно так привлекает, что даже тошнит -

там театр и кино, там всё падает каплями к капле,

и там да молчит всяка плоть.

Нет, плоть не отягощает – а чем ещё вожделеть красоту,

что крошится как лёд ноября на плитке под твоими ногами,

что уродлива очень на самом-то деле,

просто пока что об этом не знаешь.

…а эта бездейственность – так же и место,

где живёт нечто большее, чем красота.

…вот как это бывает: любят даже вонючих и толстых,

от модели уходят порой к продавщице;

почему так? А потому что есть большее, чем красота,

и не то, что мерещится где-то по сеткам.

Потому и окно как запасной выход в автобусе.

Рот взлетает, сам по себе улыбаясь:

ну что им до этого мира,

стихи прибивают гвоздями

к белому-белому экрану.

…носила бы эту всехнюю нашу нелепость

шаром на руках…

носила бы…

она разрушается – в какую-то долю секунды.