Фпкт, факт, факт. Вроде бы и нет причин жаловаться на что-то. Но вот этот холодный круг, который надо пробивать, постоянно, ежедневно, это немое парализующее все силы безразличие друзей, какая-то вызывающая дежурность симпатий. Не ко мне, к моим стихам и прозе. Это расплата? За мою надменность?

Я ужасно рада своей бестолковости. Она защищает меня от той степени самоедства, за которой начинается бездействие. Если бы я не была бестолкова, стала бы я совершать действия, которые являются санитарными по отношению к прежним моим поступкам? Я бы замкнулась в своей вине. Впрочем, понимаю, что мало кто верит, что я её, вину свою признаю. Дело в данном случае в огромном количестве мелочей.