УТРО

...ты приходишь - как гости на свадьбу? нет, нет,...

забываясь лицом в небо (придумала)

на брачный пир - а какая по матери разница? да, да... потому что прекрасно,

и ты прекрасен...

песни ушли - утонули в зыби, остались их зыбки,

люльки и колыбельные над ними, стихают.

...идут, идут за нами, след вслед - не за нами. Как вместе –

складки альковов и это, красное.

идут, несут эскимо и бананы - впихивать в каждый рот.

У кого нет рта - страшно; и дом без дверей тоже.

...дом без дверей - отвори мне, прошу, вожделенное царство –

в город назад не хочу.

брачный пир, вожделенное царство...

деревенские травы в среде городской наказуемы.

Всё - только об этой небольшой дороге,

между стен полувысохших и ароматных...

...между высохших мыслей о небе,

волнующихся от давления с разных сторон...

о неумности стен... о недостаточности мученичества –

а кому нужен мартиролог?

о магазинах, вехах просеянной временем жизни,

прижегшей социальным йодом желание жить...

желание жить... объятия стен и те руки... тот рот - сигареты родопы...

нет, конечно, уже элэм.

...почему сигареты - их слишком. За ними строений и лип не видать.

А липы здесь великолепны.

Ещё полнедели, и этот пронзительный воздух наполнится солнечной липой.

Весь воздух цветёт.

Живёт как живёт. Не трогайте, пусть хоть живёт.

Но нет, такого не будет. Будут трогать.

Начнут доставать, и сама, как на фронте, пойдёт под волну выяснений,

в этот бред социальный.

А ради чего? ради того, чтобы он подчеркнул,

городом ядовито плюясь, аскетичность.

Что аскетика ей? Акварель,

неумело размытые линии пения утром и вечером, потерянность,

социофобия - и красота обречённости на красоту,

архитектура и звуки, из которых рождается...

да ничего не рождается. Всё как сигналы потерянной думе о царстве...

каком... нет, цартво - есть.

Юбки. Утром туман. Сумки. В духоту слабый чай в пластиковой таре,

где тоже был чай, но другой.

Стены рвутся ступенями,

стены как люди, почти умирают от неземной духоты.

Руки падают - ветки деревьев.

Платки. А они хороши и летают как крылья.

Всё как ангел один - волосы и глаза;

мать, ей дурно от духоты, на скамейке у храма под липами,

кладбище рядом.

И стихи - всё равно, что рыдающий сын.

Он не верит что матери лучше...

Знала бы Христа - стихов не писала бы...

но хочу Его знать - потому и стихи.

как здесь славно и как здесь заброшено... там, вниз направо - река.

То мелеет, то струи витые покажет

как копья витые в эту вселенскую летнюю сушь...