МАРГАРИТКИ

Влюбленность не то, что любовь - это бойкая смелая птица, что прячется в красном дупле, и прячет с собой в то дупло пречудные разные вещи.

Любовь же светла и страшна, трудоемка и валит на землю, волнам и вихрям ее даже вспышкам на солнце не помешать. Даже когда присылает записку любовь, - как дама в черной вуали, - даже когда присылает записку о том, что она инфернальная и мрачная сердцем, она все равно велика и светла.

С конфетой инфинитива, барбарисом и сахаром, - остается сиротскому рту повторять без родного до трещинки рта: развидеть, развоплотиться, забыть, смешаться с толпой, не замечать разговора внутри; лишь один разговор о любви. 

И глупость ее мудрее наук, и детство ее более зрело, чем двадцатилетние плоды тел, уже готовых к деторожденью. Потом они прокисают, становятся мягкими слишком, их дети больны, изначально больны. А любовь все идет и идет, хотя болят ее ноги, распухли колени, и волны ее опрокинули все, что ни есть, на пути.

И тогда расцветают при первом тепле маргаритки. Зачем он навстречу пошел, зачем посмотрел? Зачем она здесь, и зачем не заметил никто, зачем ее не остановили? Венчик трубчатых листьев и желтое сердце внутри маргаритки. Приятного звона в них нет, как у колокольчиков, нет резной синевы васильков. Их стебли мохнатые, соцветья махровые, и, в общем, нет красоты в этом цветке. Как в нем - как и в ней.

Корни маргаритки ходят под землей, приближается день годовщины, венчик трубчатых листьев атласно белеет, и розовый отсвет на них, сияет в каплях теплого дождя желтое сердце, в нем все ее мысли, все его импульсы, все впечатления - письмами, вся их история снова, а их уже нет. Как они хороши!

Девочка из другого пространства-времени, сидя на качелях, напевает, странное дитя, ножки немного болят, ей трудно ходить, а все же летает как птичка, как птичка поет, и светлое носит, особенно светлое носит, дитя-маргаритка, нечеловечье дитя.

А мне сегодня снилась коричневая кошка, сидела под кроватью и грустная была. Легла я на пол, холодно, достала эту кошку, она пушистая и грустная была.

Вот и снова любовь. А куда она денется, милый. Но считай, этой фразы и не было вовсе. Так что только на вы - и букет маргариток, чуть болезненно светлое веянье, все письма на сердце раскрылись.