СЛОН

 

Вот некий слон, и его хобот - одиночество.

Гибкая шелковистая лапа, слегка пересушенная временем.

 

Но время нам не враг, посторонись.

Тот некий слон исследует всех нас, и вещи, и печали, и недосып,

 

и недовольство, и раздраженье - хоботом одиночества.

 

Как гибок! Как умен! Как вежлив этот хобот.

 

Слон движется, движения его не различить.

Вот разве небо: то светлее, то темнее, и порой ушами поведет.

 

А хобот ходит и хранит. Тепло? Конечно, и тепло.

Все лучшее в обертках от конфет? И это тоже.

 

Возвышенность сентенции,

террор несогласия с косностью материи,

но и любовь к ней?

 

Без одиночества ничто не состоялось бы.

То-нечто было в нем, сиявшем красотой на берегу садового озера.

 

Быть может, слон - тот, кто сидел,

и сад с ... Читать дальше »

СКРИПКА

 

Ветер шел ревматоидной скрипкой, а мгла к холодам отступала.

Окна дома напротив, и в них различимы тревоги на долю секунды.

Потом исчезают. Напротив, облака стали ватой из молодого опала.

Тишина на прогулке. Дидактика под руку с ней, и схоластика за руку. Вы не зануды.

 

Вам вопрос, пока рук лубяных ревматоидно зыбко стремленье:

есть что сказать небытию? В ответ: есть ли смерть говорящая? Но смерть, улыбаясь, молчит.

Зачем смерти голос? Зачем ей звать или ждать? Появляется зимнею птицей в паренье.

Далее - поезд. Давление падает. Но поезд упорный. Он мчит, и строчит, монолит.

 

Так костлявой рукой - на икону: вот тебе верная помощь, людей беспокоить не надо.

А я и поверю, но вывих молчания больно ударит по всем.

Так кто-то другая: не в людях для нас заключается счастье. Но счастье - и рядом бравада.

Икона все та же, все там же, Бог так же бо ... Читать дальше »